LO QUE ME GUSTA ES LA NIEVE DE LIMON. BESAR DE PIE. LAS TARDES EN EL CINE. MI BLOG. EL CABELLO DE LULLABY POR LAS MAÑANAS. LA PARTE DE PIEL QUE EXISTE DEBAJO DE LA AXILA Y JUSTO AL LADO DEL SENO DE LAS MUJERES. LOS OJOS DE PAOLA. TENIS ROJOS. LA SANGRE QUE BROTA CUANDO ME CORTO O ME RASPO O ME OCURRE CUALQUIER OTRA COSA. LA MUSICA. EL ATAUD QUE TIENE EN SU RECAMARA MI AMIGO PAVEL Y QUE OCUPA COMO LIBRERO. "OYE COMO VA" DE TITO PUENTE EN VERSION DE CARLOS SANTANA. EL COLOR ROSA. LOS NIÑOS JUGANDO. LOS NIÑOS DURMIENDO. LOS NIÑOS. LOS CIENTOS DE NOCHES QUE HE PASADO CON MIS AMIGOS BEBIENDO WHISKY BARATO Y CERVEZA CALIENTE LEYENDO NUESTROS POEMAS Y BESANDO A NUESTRAS INVITADAS. MI VIEJA SUDADERA GRIS CON CAPUCHA.MI OLOR DESPUES DE HABER FOLLADO LARGO Y TENDIDO. LOS CUARTOS DE AZOTEA. LAS MESERAS DEL VIPS. LAS HAMBURGUESAS CON QUESO O JAMON O TOCINO. O BIEN, LAS HAMBURGUESAS SIN QUESO O JAMON O TOCINO. LA PALABRA "DESESPERADO". LAS NOVELAS DE JOHN FANTE. LOS POEMAS DE DENNIS COOPER. "LOS CUATROCIENTOS GOLPES". EL CINE DE DAVID LYNCH. EL NOMBRE DE LA MUJER QUE AHORA EXTRAÑO ( NADINE).


LO QUE NO ME GUSTA ES LA LITERATURA. LA PASTEURIZACION DE LAS IDEAS. FERNANDO VALLEJO. LOS ZAPATOS DE VESTIR. LAS CHAMARRAS DE PIEL. SEARS. ESOS ESTUPIDOS PROGRAMAS DE TELEVISION EN DONDE LA GENTE GANA COSAS POR HUMILLARSE. EL POLLO ROSTIZADO. MI PROPIA IDIOTEZ. VER A MI MAMA LAVAR LA ROPA. LOS INTELECTUALES. LA GENTE QUE NO SONRIE. SALIR DE COMPRAS. LOS HOSPITALES. LAS PINTURAS DE VAN GOGH. LAS PINTURAS DE FRIDA KAHLO. BIN LADEN. GEORGE BUSH. MICHAEL MOORE. (O CUALQUIER OTRA COSA QUE TENGA QUE VER CON POLITICA). LA DESHONESTIDAD. MIS POEMAS. MIS CUENTOS. LA NOVELA QUE ESTOY POR TERMINAR. TENER QUE ESCRIBIR PORQUE DE LO CONTRARIO ME DEPRIMO Y COMIENZO A HACER COSAS TALES COMO LLAMAR POR TELEFONO A LA GENTE Y DECIR...TAN SOLO DECIR -VAYASE USTED A LA MIERDA- Y LUEGO COLGAR EL AURICULAR PARA SALIR CORRIENDO DE MI DEPARTAMENTO Y DIRIGIRME AL BAR MAS CERCANO Y BEBER HASTA LAS CUATRO O CINCO DE LA MADRUGADA, ENTONCES REGRESAR CON UNA MUJER COMPLETAMENTE DESCONOCIDA A CASA E INTENTAR TIRARMELA Y NO PODER HACERLO YA QUE SOLO PUEDO PENSAR EN NADINE. DECIRLE A LA MUJER QUE SE LARGUE DE UNA PUTA VEZ PARA TERMINAR COMO AL PRINCIPIO. SENTADO FRENTE A LA MAQUINA ESCRIBIENDO POEMAS QUE NADIE LEERA Y ESPERANDO A QUE NADINE HAGA LA PRIMERA DE LAS NUEVE O DIEZ LLAMADAS QUE ME HACE AL DIA.

LA NUEVA NOVELA DE GARCIA MARQUEZ NO DEBERIA DE LLAMARSE "MEMORIAS DE MIS PUTAS TRISTES" DEBERIA DE LLAMARSE "MIS PUTAS MEMORIAS TRISTES". TAMBIEN DEBERIA ESTAR ESCRITA TOTALMENTE EN INGLES.(WILLIAM BOURROUGHS ERA UN IDIOTA) (SI W B. NO HUBIERA MATADO A SU MUJER DE UN BALAZO HABRIA PODIDO NACIONALIZARSE COMO MEXICANO Y ENTONCES SERIA EL Y NO OCTAVIO PAZ EL MAS GRANDE Y MEJOR ESCRITOR QUE JAMAS HUBIERA TENIDO MI PAIS)PERO LA CULPA NO ES DE NADIE. TAN SOLO DE LOS TACO SHOP POETS Y DE LA EDITORIAL ANAGRAMA. REALISMO MAGICO Y TODO ESE STUFF. REALISMO SUCIO. RAYMOND CARVER. TODOS VAMOS A SER GRINGOS. LA LITERATURA EN SU GRADO PAPAYA. LA POESIA EN SU GRADO Mc. FERNANDO VALLEJO Y GARCIA MARQUEZ Y CARLOS FUENTES Y CAICEDO Y FUGUET TODOS QUIEREN SER AMERICANITOS. THE SAME NACHOS CON QUESO DE LA LITERATURIZACION. LOS ESCRITORES DE VERDAD SE TERMINARON. NADIE VOLVERA JAMAS A SER UN NERUDA O UN DOSTOIEVSKI. ESA CATEGORIA CADUCO. MI CERVEZA ACABA DE TERMINARSE. NO TENGO NADA MAS QUE DECIR POR HOY.
MACONDO?
DEBERIAMOS DE DECIR Mc. ONDO.